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sábado, 6 de julio de 2013

El escritor




Era un lunes por la mañana, el detective Turner tomaba su tercer café, estaba en la casa de la costa, el primer caso del día, un escritor muerto, la escena del crimen , el escritor yacía muerto en el living de su casa, un certero tiro en el corazón, estaba tendido sobre su ordenador de mesa, sobre el teclado, un charco cubría todo el piso a su alrededor, en la pantalla del ordenador se podía leer su ultimo trabajo, el arma a su lado, sin duda dijo el detective, estamos ante un suicidio, -lentamente comenzó a leer lo que estaba escrito….
“Ella me robo todo, todo en lo que creía se disperso como la niebla cuando sale el sol, ella fue mi luz…no me gusto lo que vi. en el espejo, mi vida….la ame, la amo y la amare por siempre….”
El que jamás haba amado,  allí estaba tendido frente a la vida y a la muerte-
El detective dijo con aire triste y meditabundo….-es un caso de suicidio por amor-

Se dio media vuelta y lo miro por última vez, el charco de tinta negra abarcaba ya todo el lugar…

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