Sopla el viento
Inclina el junco que dibuja círculos en la arena,
Amanece
Rojo matiz sobre el agua móvil
Este silencio que llena todo con ausencias.
Tiempo…hiedra que no cesa de crecer y ahoga
Soy un árbol ermitaño que transita
En busca de sus raíces.
La lluvia moja mis hombros.
Escribo letras que me dicta el viento
Con voces lejanas.
Rasguñan mi alma como las uñas rubias del trigo
Gorriones de barro cantan en mis manos
La vida ha envejecido dentro de mis ojos
Silban pájaros
Su ahogada pasión invernal
Y entre versos ebrios con gusto a sal
Las hojas son arena
Huellas de otros poetas
Que se esfuman tras las espumas
Vagas de los ojos que leen
Los poemas…
Reinvento la suavidad de palabras olvidadas.
Bajo las lámparas de la tarde
Mi sangre se convierte en tinta.
Inclina el junco que dibuja círculos en la arena,
Amanece
Rojo matiz sobre el agua móvil
Este silencio que llena todo con ausencias.
Tiempo…hiedra que no cesa de crecer y ahoga
Soy un árbol ermitaño que transita
En busca de sus raíces.
La lluvia moja mis hombros.
Escribo letras que me dicta el viento
Con voces lejanas.
Rasguñan mi alma como las uñas rubias del trigo
Gorriones de barro cantan en mis manos
La vida ha envejecido dentro de mis ojos
Silban pájaros
Su ahogada pasión invernal
Y entre versos ebrios con gusto a sal
Las hojas son arena
Huellas de otros poetas
Que se esfuman tras las espumas
Vagas de los ojos que leen
Los poemas…
Reinvento la suavidad de palabras olvidadas.
Bajo las lámparas de la tarde
Mi sangre se convierte en tinta.
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